Partire è un pò morire...

Peccato che io son già morta. Dentro.
Parto tra poco più di 2 ore, natale con i miei, in una casa che non è più la mia, in una famiglia che a stento riconosco come tale, lontana dalla fredda protezione del mio guscio d'uovo...
Il Formichiere mi ha appena chiamata, dopo 48 ore di lacrime e disperazione ( come se non fosse già sufficiente quella che mi porto dentro come bagaglio personale acquisito... ) mi ha comunicato che mi accompagnerà lui alla stazione, e non so se sia più un bene o un male...
Della serie: perchè lo fa? Perchè s'è scocciato di sentirmi frignare e scalpitare? Perchè vuol essere certo che per 3 giorni sarò fuori dalle balle? Perchè FORSE mi vuole bene e, nonostante stia male, questo è un modo di dimostrarmelo?
Fosse quest'ultima, la risposta vera ai miei interrogativi, mi sentirei già un pò meglio.
Ma, ahimè, non lo saprò mai.
Parto con mille dubbi, con tanta paura, sicuramente di malavoglia.
Non che rimanere qui mi avrebbe aiutata, intendiamoci, ma... non lo so, a volte - quasi sempre, per me - la solitudine è la miglior medicina.
Medicine...mi porto dietro ansiolitici, sedativi e antidepressivi come se dovessi partire per la guerra. Che poi, alla fine, son certa che sarà una guerra davvero, come ogni anno.
Ok. Buttiamo giù quest'altra pillola.
E aspettiamo. E diamo inizio al conto alla rovescia.
Mercoledì sera sarò di ritorno.
Buon natale, a tutti quelli che avranno la fortuna di trascorrerlo in santa pace.
Se potrò butterò nella rete altri deliri festivi.
Adios cumpares...